lifefoggylife: (шотландское)
Это васильковые поля под пасмурным небом,обостренное чувство бесконечности.Я дорисовываю смысл - синим карандашом по краю листа.Дни падают куда-то в синеватую даль,отражение лодки в небесно-синей глади воды,законченный конткр красоты
солнце застывает
в узорной красоте японских дворцов
я ничего не делаю,только лениво размешиваю облака в водных бликах,вечность делится на дни,но это неважно
далекий звук флейты - разноцветная россыпь нот
один звук,
другой
время скользит в солнечной алхимии облаков,это горькое чувство осознания внутри,солнце сгорает на золотистых крыльях стрекоз
Цвет бесконечности - синий.

lifefoggylife: (эскиз)
грусть от чего-то...Время как джаз - утекает сквозь пальцы.
выгуливаю  тоску на поводке.
Небоскребы на серых открытках и окна,окна,окна/это фотография вашей души,это пригоршня светлячков в руке,это собака,перебегающая дорогу,это трещина на бокале,на вашей душе есть какие-то темные пятна,вы видите?,а вот трещина,небо слишком часто бывает серым,это старая фотография,она помята,это трещина на лице времени...,запах мокрых деревьев и снег в лицо,или дождь,теперь не поймешь,и пустые лабиринты парков,и перекрестки с падающими в небо светофорами,don't tell itdon't tell itdon't tell itdon't tell itdon't tell it,и ничего знакомого,только запах корицы по утрам.
я все время помню,как собака перебегает дорогу
/точно нельзя сказать,что именно происходит с вашей душой,посмотрите,посмотрите,как светофоры падают в небо,вино сквозь бокал - это симфония красного,it is a symphony in read,это светофоры на перекрестках и красное чувство тоски
Don't tell me
lifefoggylife: (саксофоны)
Потрескавшийся гляниц фотографий,руки слегка дрожат,грязный пес на остановке,зимнее небо в квадратах окон,разное и так неуловимо похожее,подчеркнутая фраза в книге(люблю книги с подчеркнутыми фразами),ты падаешь в пространство времени - так неуловимо и так грустно - темно-голубое платье,один неуловимый миг и взрыв черного космоса -  все пропадает,поворот улицы,пахнущий морем(или это только кажется?),одинокая мелодия трубы в сумерках,сумерках сознания(сумерках жизни,любви?),ты заказываешь тот же самый кофе,но не можешь повторить движения,того самого,все меняется,даже само изменение,но иногда я просто не хочу об этом слышать,это джаз,черные лакированные туфли и реквием,да,я люблю кофе с лимоном(похоже на луну в черном небе) и подчеркнутые фразы,но я не люблю подчеркнутые мнения(слишком подчеркнутые,сэр,от этого просто тошнит),вам нравится реквиемы? - это очень красиво,подчеркните эту мысль,зажгите ее,как огонек,у этого вечера усталый вкус,он совсем истрепался,и его пора выкинуть,все меняется,да.И я прошу вас ни о чем не жалеть.
lifefoggylife: (Default)
Это безумная пляска и кастаньеты ночи,ты слушаешь?,ветер играет длинными покрывалами,танец Нью-Йорка и Токио,танец всех городов,в холодном,как лед,свете неона,он течет по твоим венам,проникает в сердце,заставляет срываться с места,танец ухода и возвращения,пляска жизни и смерти,не останавливайся,тени людей,башни,окна,ни на секунду,чей-то изумленный взгляд или злая усешка,заставляет срываться,луна проваливается вниз,огромная кровавая луна во тьме языческих богов,пляска красных фонрей,ни на секунду,ни на секунду,это она,она несется на черными лентами дорог,сквозь перекрестки и провалы мостов,города падают вниз,и приближаются снова,мимо автостоянок и баров,мимо разбитых,скалящихся в пустоту,витрин,взметая последние листья осени,вселенная вторит ее безумной пляске,кто она?,ты не слышал,но знаешь,среди ветвей деревьев вьются ее черные волосы,средь небоскребов кружится подол ее платья,и мы не должны останавливаться,ибо остановиться  - значит умереть.


lifefoggylife: (Default)
Пустой лист - относительность смысла,относительность пустоты,пустой лист - это то,что я вижу перед собой.Заполните пустоту по своему усмотрению,или,может ОНА заполнит вас по своему усмотрению.Глупость.Скомканный листок в корзине.Включите музыку по своему усмотрению,и она заполнит вас...(по своему усмотрению?).Нет,Я заполняю музыку,и лишь тогда она - во мне.Прочерк.Точнее росчерк,клякса,чернильное пятно,пустота.За пятном - слово,значит,и пустота скрывает смысл?Относительность рассуждения.Пятно - не пустота,оно есть,и пустота не ничто - она есть.Нету,значит,пустоты?Два скомканных листа в корзине.То,что существует не может быть ничем,ибо ничто есть полное отсутствие существования.Но вот я говорю: ничто - это...Никаких "это",никаких даже запятых и точек нельзя сказать об этом,ведь его нету.Потому что иначе ничто - точки,запятые,слова и буквы.И буквы и слова,в свою очередь, - ничто.Слова означают понятия и вещи,если они - ничто,то и я - ничто,мой кот - ничто,Луи Армстронг - ничто,Хулио Кортасар - ничто,чашки с кофе - ничто,цветок на окне - ничто,Ирландия - ничто,Исландия и любая -ландия - ничто,Аргентина - ничто,штат Канзас - ничто,шоколадка в кармане - ничто,гнев - ничто,удивление - ничто,и любая улица и адрес - ничто
и далее
длинный список
ничто - книги на столе,ничто - бардак в этой комнате,ничто - шотландские гитаристы,ничто - Джонни Кэш - ничто,и.т.д.,следовательно,небытия не существует.


P.S:Ну,даже если звуки слов и оболочки вещей - ничто,но слова-то и вещи все равно есmь!
P.P.S: Просто я не могу допустить,что Кортасар - это ничто:))

lifefoggylife: (Default)
И вынул из кармана пригоршню слов,дешевых,тускло блестевших в неярком свете электрической лампочки,нет мне не нужны такие слова,уходи,ты подсовываешь людям ложь,заставляешь их отдавать лучшие побуждения и мечты,продаешь им ничто и оставляешь наедине с напрасно прожитой жизнью и никому не ведомым одиночеством,о,уходи,старый мошенник,продавец пустоты,я не слушаю,не слушаю,но как же ты прав,осень плачет стеклами окон,эти невыносимые популярные песенки,незамысловатое сочетание трех нот,доносятся с каждого угла,но тебе-то нравится,я знаю,крутят без остановки,медленно пьешь какую-то дрянь из нечистого стакана,скоро ноябрь - зажгутся фонари,ноябрьские фонари,а это дело особое,и как меня занесло в эту забегаловку?,осень плачет так жалобно,и эта дешевая мелодия - с ума можно сойти,а посуду здесь мыть не любят,нет,господин черт,я буду спорить,раз уж такой дождь,давайте-ка посидим,раз в неделю,пожалуй,моют,у одного парня из Бруклина есть отличный блюз про тебя,да-да,не знал?,я напою,за окном медленно умирает октябрь,эта еда подозрительно выглядит,здесь все подозрительно выглядит,бордовые листья,зеленые с пурпуром,красные с золотым,падает в грязь - не поднимешь,текст,не более безумный,чем все остальные тексты.И я не боюсь ноября.
lifefoggylife: (Default)
А вот слов-то,собственно,и нет,вероятно,стоит прикупить их где-нибудь в нью-йоркском баре,в кофейном автомате(вдруг там и слова есть),на блошином рынке в Токио(есть такой?),купить их вместе с сигаретами в ларьке,или на распродаже в Париже,может,слова получают в качестве бонуса к пластинке с балканским джазом,в конце концов,я могу взять в кредит.Но где?Всего лишь немного слов,бархатистых,как октябрь,красных с золотом,жемчужно-холодных,как свет далеких городских огней.Где они?
lifefoggylife: (Default)
Утреннее октябрьское солнце,как лед по губам,неожиданно холодно и жгуче,и неуместные определения:синее небо - сладкое,наверно,от непонятного чувства нежности,которое потом тает,как туман(как сон?),небо нельзя называть сладким,оно холодное и чистое,перебирая страницы,слова кажутся чужими,незнакомыми в свете нового дня,да,наверно,ничего настоящего сказать не получится,это было платье с голубым подолом,окаймленное глубокой синевой неба,иногда подол намокал,становился влажным,словно от слез,небо,полное глубокого горя,набережные, опять мокрые от дождя,иду привычным путем,небо в них серое,нет,небо,полное глубокого счастья,ты злоупотребляешь метафорами,детка,голос К. насмешливо-ироничен,как всегда,злоупотребляю,интересное на вкус слово,я злоупотребляю жизнью,злоупотребляю словами,кофем,мягкими утренними котами,панорамами из окна,тысячи видов неба из разных окон,смешно,на вкус слово как лекарство,положить под язык,зло-у-по-треб-ля-ю,растаяло,да,действительно,метафор много,впрочем,к чертям,как без них жить?скромно и благочестиво(К. издевается),в небе блеснет иногда золотой отблеск,опадет на землю с голубого небесного дерева,чисто и затаенно,тихий отзвук песни на губах,ты мне скажи с начала - наливает еще одну чашку - о чем этот текст,должен быть определенный смысл,какая-то логика,оправдание этого бессовестного злоупотребления метафорами,смысл...чистый,как голубое небо.Задумчиво смотрит в окно.
lifefoggylife: (эскиз)
Обрывки бумажной ленты,танцующие на ветру,время играет,то останавливается,то становится совсем маленьким,странное очарование осенних листьев и кукольных домов,вчера он рассказывал,как кролики наряют в норы,листья,упавшие на изумрудную траву,трава изумрудная,а листья - желтые,я не знаю,что тут важнее,обрывки бумажной ленты или капли дождя на потемневшей от времени статуе Будды,кто вы такой,кто любит запах замшевах перчаток,птицы прогуливаются взад-вперед,крыши старого города в квадрате окна,взад-вперед,в кукольных концертных залах кукольные же симфонии Бетховена,скоро ляжет снег на крыши Вены,холодной белой пеленой на глаза,я все время все забываю,не хватает блокнотов и даже больших тетрадей,всего все равно не запомнишь,ледяные блики на глади пруда,день в кукольном театре сменяет ночь,как лошади на карусели, сквозь заснеженный парк,нервное пожатие руки в замшевой перчатке,танец бумажной ленты,все танцует и танцует,взад-вперед,как щенок за собственным хвостом,зачарованное молчание парков,старый,давно закрытый театр,постоим еще немного,дым сигарет и танец бумажных лент,все умирает,и осень тоже,мы похороним ее в одном из баров,мы похороним ее под венским снегом,пар от дыхания,стылый воздух,время,как глупый щенок,возьмем его с собой?заснув в карман обрывок бумажной ленты,нырять в кроличью нору - целое искусство,просто двери старого театра,слабый аромат замши и  шекспировских сонетов.
lifefoggylife: (эскиз)
отчего-то хочется молчать,осенние листья слабо пахнут корицей,это ветер с восточных морей,белый песок на ступенях лестниц,тени падают,падают...ожидание в прозрачном воздухе,мелкий мороящий дождь,плачущие огни светофоров,запах листьев похож на запах книг,небо медленно падает вниз,все ближе и ближе к застывшим окнам домов,застывшее ожидание,недоигранный ноктюрн Шопена,еще дрожит в пальцах,как запах книг...пар от дыхания,черный пес у двери парадной,случайности сходятся и расходятся,разглядывая узор перчаток,свет тает в сумерках,тени падают,скользят по стене,зимнее небо над крышами небоскребов,птицы падают вниз,новая книга в сумке - она не пахнет ничем,шум проезжающих машин,капли дождя на узорной решетке сада,падают,одна за другой,отзвуки нот еще дрожат между пальцев,холод,который не согреют перчатки,листья писем,летящие на ветру - пахнут прошлым,ветер зимних океанов,слушая дыхание стен,на улицах,темных от дождя,темных от дождя,медленно падаю вниз,лестниц пахнут сыростью,подняться до самого неба,город садов и плачущих фонарей,холодная комната с маленькой лампой,прошлое там -  за темной дверью(темной от дождя),звуки холодных клавиш,прислушиваясь к тишине,осенний лист на влажной траве - слабый аромат корицы.
lifefoggylife: (саксофоны)
А потом капли росы сквозь сон,крыши Дублина,черные чердачные окна,Кармен МакРей непринужденно поет что-то себе под нос,что-то совсем для себя,то ли здесь,в комнате,то ли над дублинскими крышами,только бы раскрыть глаза,вернуться в реальность,уже утро,и дует сквозь форточку,и пол не подметен,мыльная вода стекает в раковину вместе с утренним джазом,как-то холодно и смутно,какое-то воспоминание внутри,вытереть руки и налить кофе,сеньтябрьская роса такая крупная,в покрытых туманом полях,дорога,ведущая в Дублин,роса для ожерелий эльфов,маленький ад метро,ныряю в туннели,потайной ход из холодной дублинской мансарды,Between The Devil And The Deep Blue Sea - объявляет Кармен,видно,трудная у нее жизнь,только это ее совсем не смущает,долгая дорога под дождем,или еще сплю?,реальность такае же, как всегда,осенний дождь - великий импрессионист,размытость фигур,времени и жизни,все никак не проснуться,отчего-то одеяло холодное,дождь хлещит в окно,тот дублинский дом теперь совсем из-за дождя не видно,я кладу тетрадку в ящик стола,придумывать истории - хорошее занятие для дождливых осенних дней,это маленькая тайна,на философии,конечно,опять буду спать,такая рань,черт его дери,герой открывает дверь и входит в комнату с непомерно высоким потолком,все стены скрывают книги,тысячи книг и множество маленьких свечек на полках,потолок скрыт во мраке высоты,Кармен,наверно,поет свои песни только в утреннем халате,положив ноги на гору подушек,нет,правда,такая небрежность в ее голосе,ее все нипочем,дни опять будут полны дождя,полны дождя..тут заканчивается то ли сон,то ли дорожка кассеты.
lifefoggylife: (саксофоны)
Записи в блокноте - очень странно - про греческую комнату с двойником,вероятно,это запись сна,ума не приложу,что за греческая комната,включаю джаз,холодный,как августовское небо,смотрю в окно,я,вообще,часто смотрю в окно,на обложке диска шведское имя,хотя...по мне так джаз везде такой одинаковый,разберись ка,шведский он,венгерский или там албанский,людей можно разделить на часто смотрящих в окно,на редко смотрящих в окно и на почти-никогда-не смотрящих-в-окно,а бывает ли албанский джаз?!,нет,господа,это очень важно!,венгерский,албанский...это я, на самом деле,не знаю,что сказать,честное слово,не знаю,просто-привычка-писать-в-журнал,вот Вуди Аллен всегда знает,что сказать,а я не Вуди Аллен,в этот момент суровый шведский пианист,кажется,разыгрался таки,так и терзает рояль своим джазом,Вуди то Аллен знает,что хочет,и ему никогда не снятся греческие комнаты с двойником,не то,что я,мне кажется,что Петербург сейчас просто упадет в глубокое августовское небо,и все на этом закончится,не надо ничего писать(какое облегчение!),но нет, я еще здесь,в зеркале отражается окно с синим августовским небом,джаз тоже синий,может,албанские музыканты играют свой джаз в огромных черных шляпах,на ослах,под синим августовским небом,ездят-продят по холмам,оттого так мало записей албанского джаза?....оооо!я просто запущу сейчас чем-нибудь в проигрыватель,что бы чертов швед заткнулся,и пойду спать.Когда не знаешь,что сказать - иди спать.Вуди Аллен бы одобрил. Надо купить шляпу.Во мне будет что-то албанское...Очень не хочется читать Сартра.Осень,Сартр,албанцы...просто с ума можно сойти..
lifefoggylife: (Default)
Так он пытался наглухо запереть двери и окна,закрыть самые ничтожные щели своего дома,но пустыня все равно была там.Он заглядывал в вазы,чашки и кувшины,и видел пустыню,он перевешивал одежду в шкафу,перекладывал бумаги на столе,выдвигал ящики,включал и выключал электрические приборы и чувствовал пустыню всем своим существом.Сама его душа превращалась в пустыню.В отчаянии он пошел в ванную комнату,надеясь,что там не будет пустыни,но она расползалась и там,как горячее,бесформенное чудовище.Это невозможно,невыносимо,нужно кого-нибудь позвать на помощь,но он уже не имеет власти над собой,он становится пустыней,пустыня становится им.Пустыня - он,он - пустыня.Дрожащие руки отыскивают холодный ствол пистолета,какое-то темное пятно,где-то в самой глубине сознания,оно расширяется,становится больше и больше,поглощая все вокруг себя,краткий,оглушительный миг звездного взрыва вечности.И тишина.
lifefoggylife: (Default)
Сумерки,как поэзия хайкай,  имеют тысячи оттенков,драгоценный сосуд неба для слез богов,каждая слеза сверкает на тысячи ладов,хрупкая музыка просто рассыпается иногда дождем,а рассвет рождается,как слово, это то, что хотелось мне сказать о небе,также хотелось сказать о Странниках,они уходят в пылающий закат,и их сердца горячи как огонь и холодны как как лед на вершинах гор,к которым они стремятся,а земля соленая от упавших звезд и высохшх морей,много веков назад,только никто  не помнит землю на вкус,и немногие знают,как пустыни играют на флейтах ветров,я,конечно,не знаю,я смотрю в зеркало на своего двойника так долго,пока он не исчезает,и зеркало не показывает стада диких мустангов,летящих на закат,тысячи оттенков,так быстро,как только может выдержать сердце,гасите свечи,они не сравнятся с этим светом,что может найти странник среди вечного льда гор,эта старая-старая загадка - что быстрее лошади - взгляд,очень просто,но некоторые не догадываются,и тогда им некого винить,отставшие лошади падают на землю,соленую от морей и звезд,если ваше сердце холодно,как лед,вы пройдете и горы,лошади хватают губами воздух,так судорожно,но это и красиво,но если ваше сердце не будет горячим,как огонь,то вы не найдете выхода,что делать странникам там,в вышине,среди вечных ветров,смотреть,смотреть,как пылает закат,небо наливается глубокой синевой слез,соленой на вкус,но это ведь глупо,ведь в зеркале кроме меня никого нет.
lifefoggylife: (Default)
Так вот,матово-серое небо над уходящей вдаль аллеей,рисунок одного французского художника,меня тогда просто поразила эта аллея,застывшее молчание - уходит вдаль,в русских парках бывает иногда что-то похожее,когда небо темнеет перед дождем,кстати,и дураку ясно,что скоро наступит осень(поэтому я и пишу прозой),в одной из комнат этого здания обитает эхо,гулкое такое эхо,причем оно появляется,только тогда,когда ходишь по середине,абсолютно сюрреалистическая аллея,вы знаете,мне сегодня приснилась волынка,в отличие от аллеи,сон про волынку был настоящим,вот всегда они так,вы поднимаете красный занавес и смотрите на Неву,серую, матовую,уходящую вдаль,на головке скрипке был нарисован маленький сфинкс,по-моему,аллея тоже настоящая,ведь она существует в моем воображении,это какой-то средневековый танец,он все время звучит у меня в голове,вы поднимаете красный занавес и смотрите на вечернюю Неву,текущую в вечность,неужели уже вечер?,несколько предложений назад был день,если пройти несколько залов,вы оказываетесь в комнате с эхом,это очень старое эхо,не рекомендуется слишком долго смотреть на скрипичную головку в виде сфинкса,вы можете упасть в обморок,да,это чудные,невероятные сны,похожие на те,которые бывают от опиума,очень прозаическое настроение у меня,это старинный средневековый танец,кружится,кружится,ветер несет по аллее осенние листья,как же грустно от этого,и от аллеи,и от сна про волынку,она никогда не будет моей,нет,опиума я у себя не храню,и прочих возбуждающих веществ тоже,повторяя рисунок веток,повторяя рисунок дождя,повторяя рисунок дорог,там,в альбоме французских рисунков,комната с эхом действительно существует,поищите,она в Эрмитаже,вы ведь верите,что существует Эрмитаж?

lifefoggylife: (эскиз)
Сложно сказать,мои сны горькие,как море,я просыпаюсь,машинально ищу какую-то вещь,виденную мной во сне,но я не нахожу даже реальных вещей,реальность зыбкая,как пелена дождя,что-то чудное и странное - крылья сожженной в огне бабочки ,зеркала в тяжелых золотых рамах,жизнь - это мозаика,которую никак не удается собрать,я просыпаюсь,машинально ищу вещь,виденную мной во сне,старые негативы фотографий,привычные предметы,струны средневековых лютен,вы так и не рассказали мне про Тоскану,почему,вы не помните?,негативы прошлого сквозь настоящее,я просыпаюсь,машинально жду голос,слышанный во сне,тут на кухне так много фотографий Элвиса,бабочки,сожженной в огне,сожженной в огне(этот текст - чистая импровизация),вы улыбаетесь,и пять чашек недопитого кофе на подоконнике,мне сегодня утром было очень плохо,да,очень паршиво,чувство человека,повстречавшего на лестничной клетке Ангела Смерти,почему вы смеетесь,люблю длинный блюз - чистая импровизация,да,может это и был просто мусорщик(или Луи Армстронг,как вы насчет Армстронга?),меня волнуют все-таки эти зеркала в тяжелых рамах,нет мне не надо ни кофе,ни сигарет,машинально ищу,утром мне паршиво было,интернет отключили,знаете ли,не смейтесь,вы очень похожи на Армстронга,у вас есть шляпа?,можно я лучше на стол сяду,этот горький вкус моря по утрам,старинная соната для контрабаса,она похожа на золотые рамы,ладно,одну сигарету,по утрам я машинально ищу одну вещь,но вы все равно не можете мне помочь,соната для контрабаса,начинается с ноты "си" - гул раковины над горьким северным морем...
lifefoggylife: (саксофоны)
Да,вообще не знаю,что про это все сказать,ну про эту жизнь,да и,вроде,все идет так себе ничего,нужно кормить котов,выносить мусор,окна мыть,а вот идешь по набережной,и плывет по этой чертовой Неве корабль,и сердце щемит,я рисую русалок в бокале абсента,точнее одну и ту же русалку повторяю много раз,а вот отчего я ее повторяю,и отчего сердце щемит не поймешь,тут ведь можно на недельку смотаться куда-нибудь,только этим "на недельку" ничего не поправишь,вообще ничего не поправишь,как морская вода сквозь сетку,и тут не то,чтобы мне жить не нравится,да нет,нравится,утренние тени на ступенях соборов,запах сирени,ну,утки в прудах плавают - хорошо,и на инструменте я играю не так чтобы очень паршиво,какая депрессия,нету у меня депрессии,тут дело в том,что в финале семнадцатой сонаты Бетоховена солнечный зайчик скользил по зеркалу,что дождь падал на старую крутящуюся пластинку,черный-черный джаз,сэр,черный, как ночь,что жаркой июльской ночью автомобиль ехал по дороге в Перу,жаркое дыхание тигра,в конце-концов,я имею кофе по утрам,и придумать можно что-нибудь,японские трехстишия,те же русалки в бокале(пожалуй,это все-таки бренди,а не абсент)и,знайте,если закрыть глаза и хорошенько представить,можно потрогать это близкое,да-да,совсем близкое небо Буэнос-Айреса.
lifefoggylife: (силуэт)

Каждый раз невыносимая духота стояла в воздухе,казалось,фонтанные брызги до странности громко ударяются о мрамор,садовые тропинки неустанно выводили все к той же аллее с фантастическим рядом одинаковых скульптур,этих гротескных изваяний с лицами,не выражающими ничего,с неестественно заломленными жестами рук,выражающими,возможно,страдание,а,возможно,и угрозу,и шелест листвы лишь усиливал нестерпимую тишину ожидания,тишину того момента,когда на залитой солнцем дороге вот-вот должен был появится кто-то,и тогда непрерывность парков превращалось в непрерывность музеев,в давно знакомый лабиринт золотой пыли на рамах и ван-дейковской тишины,в которой бабочка беззвучно бьется о стекло.Картины живут своим цветом и измерением,имеют свою жизнь и собственное время,непрерывно движущийся ряд неясных,смутно знакомых образов.Между колонн Греческого зала всегда дует морской ветер.И бесконечность оканчивается там,где оканчивается всякая бесконечность.
lifefoggylife: (герб)
Это,в сущности,странно.Каждый день я наблюдаю за жизнью реки.С каждым разом я все больше убеждаюсь в иррациональности ее существования.Что это,берущее начало неведомо откуда и текущее неведомо куда сквозь обыденные явления реальности?Люди выдают себя,садясь на берегу реки.Какие бы они не были,но они садятся на берегу реки,и в этом есть нечто странное,и нечто,похожее на истину среди поверхностности и повседневной лжи.Парой река похожа на спину ягуара.Огромного ягуара,растянувшегося среди деревьев и зеленой травы.Шкура ягуара ярко блестит на солнце.Как-будто мускулы играют под блестящей шкурой.Ягуар ворочается и ворчит в полудреме.Не знаю,возможно,этому гигантскому зверю мешают чайки,суетящиеся над на поверхности воды...Люди садятся на берегу реки и,конечно,не знают,что смотрят на шкуру ягуара.И никому неизвестно,что морские наводнения - это тысячи взбешенных ягуаров,взлетающих в гигантском прыжке и опускающихся на спину добычи.Да,тысячи ягуаров бегут под грозовым небом и в взлете волн вскидывают свои огромные лапы.C их оскаленных морд брызжет пена и мощный рык слышится в глубинном рокоте моря.Но сладко спящий ягуар моей реки приятен.И блещет серебром его шкура.
lifefoggylife: (герб)
"Так вот,я сидел на дне колодца и смотрел снизу на луну,а рядом, в невидимой клетке, находился  золотистый леопард.Он мерил шагами клетку и принюхивался к окружающей темноте.Я чувствовал его дыхание и горячую ненависть.Из-за мрака разглядеть его было невозможно,но я знал,что он ослепительно-золотого цвета,и глаза его горят неугасимым огнем.Скорее всего,прутья клетки просто
не существовали
тогда что ему мешало
бросится на меня?
На дне колодца не было ничего,кроме нескольких камней и бесполезной груды песка.Песок можно было просеивать сквозь пальцы.Докуривая последнюю сигарету,я представлял,что просеиваю звезды.
Что леопард думает обо мне?
Какой рисунок на его шкуре?
Теперь,когда лестницы наверх не существовало ,времени для размышлений было много"....

Profile

lifefoggylife: (Default)
foggylife

May 2015

S M T W T F S
     12
34 56789
10111213141516
17181920212223
24252627282930
31      

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 20th, 2017 04:33 pm
Powered by Dreamwidth Studios